--- Nothing Is True - Everything Is Permitted ---
Зачем люди занимаются творчеством? музыкой, литературой, живописью? Я писал стихи, писал рассказы, возникает простой вопрос - зачем я это делал. Есть разные точки зрения. Возможно, это попытка самовыражения, саморазделения себя со всей остальной человеческой и нечеловеческой вселенной, желание раствориться в холистической магме людских самопроявлений и проекций. Обрести духовное бессмертие. Говорят, что есть некий информационный банк вселенной, ноосферические хроники акаши, в которых хранится вся информация, связанная также с энергией и материей, и эти три силы перетекают одна в другую, согласно закону сохранения энергии. Но тогда любое творчество только увеличивает эту общую энтропию, внося новые сплетения звуков, слов, образов, изображений, объектов. Согласно второму закону термодинамики, хаос только нарастает. Пелевин как-то даже пошутил (или не пошутил) в своем "t", что творчество - есть величайший грех, ибо новые сущности творить - это прерогатива бога вообще-то) Иные говорят, что творчество - не более чем сублимация низших инстинктивных энергий, например, сексуальной энергии. Ну что такое сублимация - отсылаю к психоанализу. Музыка - всего лишь звуки, поэзия - всего лишь слова, живопись - всего лишь краски. Почему, например, набор букв-закорючек на бумаге, которые складываются в сонет Шекспира, вызывают в нас какие-то эмоции, внутренний жар, любовь, ненависть... Нейрофизиология - это отдельный вопрос, о нем как-то потом поговорим. Но почему ряд электрических замыканий в нейронных цепях ЦНС вызывает эти движения в чьем-то сознании? Этот вопрос я пока оставлю, это не суть важно. Вообще, вот мой взгляд на дело - я считаю, что творчество, особенно хорошее творчество - это некий психический (psychic - англ. душевный) лазер, направленный из одного сознания, в сознания других, который должен вызывать те или иные эмоции. Мой стих - это набор слов, которые я связываю таким образом, чтобы читатель нечто ощутил. Там нет ничего кроме слов, никакой особенной "идеи", но каждый ощутит что-то свое, если мне удалось сложить эти слова удачно. Такой себе бубен нижнего мира. Как пример, приведу один из моих ранних стихов. Я даю вам зеркало, а что вы в нем увидите - я не знаю.

Жажда

Кровь по кресту, желчь по гвоздям, плесень на черепе,
В шумной истерике в рожу врачам горькой слюной голубой психоделики,
Воля моя, острой косой, белой росой, лезвием горло,
Падаю ниц, самоубийц толпы на капище сонного трупа.

Жарко хрипят мыльные морды жирных коней,
Высь обелиска точит гнилой небосвод, овод сосет.
Боже, валет червей, током-струей мясо мое чавкает челюстью желтой.
Бурой сохой, ржавым серпом, мышцы кромсай до конца, до костей.

Белая леди, рубины-глаза, шелк, бирюза, кожа-звезда,
Нету стены, вместо спины - воск и кишки, и позвоночник,
Мальчик-в-звоночек, катетер в почках застрял сюрикеном,
Я сюзереном или вассалом к леди ползу.

Ой, не к добру, все не в струну, дождь из ведра, глупо тяну,
Страшно умру, кончу игру, пусть будет ночь, пьяная дочь,
Тонким глистом в нерв проползет, дозой свинца, ради отца,
Соль-океан, харкает кран, жажда моя, губку, скоты, пить я хочу.


(послушать, как я читаю этот стих можно в контакте набрав в поиске аудиозаписей spellhowler - жажда.

@музыка: маша и медведи - солнцеклёш

@настроение: нормальное

@темы: размышлизмы, стихи, творчество